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Los poetas - Tardast - 23/01/2017 Buenas a todos, Saliéndonos un poco del tema del foro, se me ocurrió que podríamos poner aquí aquellos poetas, que, por uno u otro motivo, mas nos hayan marcado; y que, por una causa u otra, no sean tan conocidos. Así que sin más, aquí os dejo dos titanes de la lengua castellana: Francisco Lopez Merino - Argentina 1904 Mis primas, los domingos...
Mis primas, los domingos, vienen a cortar rosas
y a pedirme algún libro de versos en francés. Caminan sobre el césped del jardín, cortan flores, y se van de la mano de Musset o Samain. Aman las frases bellas y las mañanas claras. Una estatua impasible las puede conmover. Esperan la llegada de las tardes de otoño porque, tras los cristales, todo de oro se ve... Y vienen los domingos a cortar rosas. Saben que el eco de sus voces para mí grato es. Entre las hojas quedan sus risas armoniosas; ellas seguramente se ríen sin saber. Mis primas, cuando llueve, no vienen. Dulcemente aparto los capullos que el viento hará caer; hago un ramo con ellos y pongo bajo el ramo un volumen de versos de Musset o Samain. Guillermo Fernandez - México
Ahora este silencio
¿En qué archipiélagos del día anda la sombra de mi sombra? ¿Quién escribe el adiós, quién ha partido de una ciudad que no conozco? ¿Quién pesa más en el agua: tu nombre en el ala de un pájaro o el pan de la tristeza? Sucede que mi oído se desliza por la curva infinita de la ausencia como un rumor a la medida de tus pasos. Estoy en el crucero de todos los caminos plantando signos o árboles extraños, escuchando el tatuaje del eco que el viento trae como flor en los labios. (Ya no sé si se ahoga la tarde o la espera; si es tu paso el que cruza la llanura o la sombra de una nube de verano.) RE: Los poetas - Conejito Intergaláctico - 24/01/2017 Buena idea, Tardast. Y diciendo esto, me uno a tí: Edgar Allan Poe - EEUU/1809-1849 Una vez, al filo de una lúgubre media noche, mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido, inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia, cabeceando, casi dormido, oyóse de súbito un leve golpe, como si suavemente tocaran, tocaran a la puerta de mi cuarto. “Es -dije musitando- un visitante tocando quedo a la puerta de mi cuarto. Eso es todo, y nada más.” ¡Ah! aquel lúcido recuerdo de un gélido diciembre; espectros de brasas moribundas reflejadas en el suelo; angustia del deseo del nuevo día; en vano encareciendo a mis libros dieran tregua a mi dolor. Dolor por la pérdida de Leonora, la única, virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada. Aquí ya sin nombre, para siempre. Y el crujir triste, vago, escalofriante de la seda de las cortinas rojas llenábame de fantásticos terrores jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie, acallando el latido de mi corazón, vuelvo a repetir: “Es un visitante a la puerta de mi cuarto queriendo entrar. Algún visitante que a deshora a mi cuarto quiere entrar. Eso es todo, y nada más.” Ahora, mi ánimo cobraba bríos, y ya sin titubeos: “Señor -dije- o señora, en verdad vuestro perdón imploro, mas el caso es que, adormilado cuando vinisteis a tocar quedamente, tan quedo vinisteis a llamar, a llamar a la puerta de mi cuarto, que apenas pude creer que os oía.” Y entonces abrí de par en par la puerta: Oscuridad, y nada más. Escrutando hondo en aquella negrura permanecí largo rato, atónito, temeroso, dudando, soñando sueños que ningún mortal se haya atrevido jamás a soñar. Mas en el silencio insondable la quietud callaba, y la única palabra ahí proferida era el balbuceo de un nombre: “¿Leonora?” Lo pronuncié en un susurro, y el eco lo devolvió en un murmullo: “¡Leonora!” Apenas esto fue, y nada más. Vuelto a mi cuarto, mi alma toda, toda mi alma abrasándose dentro de mí, no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza. “Ciertamente -me dije-, ciertamente algo sucede en la reja de mi ventana. Dejad, pues, que vea lo que sucede allí, y así penetrar pueda en el misterio. Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio, y así penetrar pueda en el misterio.” ¡Es el viento, y nada más! De un golpe abrí la puerta, y con suave batir de alas, entró un majestuoso cuervo de los santos días idos. Sin asomos de reverencia, ni un instante quedo; y con aires de gran señor o de gran dama fue a posarse en el busto de Palas, sobre el dintel de mi puerta. Posado, inmóvil, y nada más. Entonces, este pájaro de ébano cambió mis tristes fantasías en una sonrisa con el grave y severo decoro del aspecto de que se revestía. “Aun con tu cresta cercenada y mocha -le dije-. no serás un cobarde. hórrido cuervo vetusto y amenazador. Evadido de la ribera nocturna. ¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!” Y el Cuervo dijo: “Nunca más.” Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado pudiera hablar tan claramente; aunque poco significaba su respuesta. Poco pertinente era. Pues no podemos sino concordar en que ningún ser humano ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro posado sobre el dintel de su puerta, pájaro o bestia, posado en el busto esculpido de Palas en el dintel de su puerta con semejante nombre: “Nunca más.” Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto. las palabras pronunció, como virtiendo su alma sólo en esas palabras. Nada más dijo entonces; no movió ni una pluma. Y entonces yo me dije, apenas murmurando: “Otros amigos se han ido antes; mañana él también me dejará, como me abandonaron mis esperanzas.” Y entonces dijo el pájaro: “Nunca más.” Sobrecogido al romper el silencio tan idóneas palabras, “sin duda -pensé-, sin duda lo que dice es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido de un amo infortunado a quien desastre impío persiguió, acosó sin dar tregua hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido, hasta que las endechas de su esperanza llevaron sólo esa carga melancólica de “Nunca, nunca más.” Mas el Cuervo arrancó todavía de mis tristes fantasías una sonrisa; acerqué un mullido asiento frente al pájaro, el busto y la puerta; y entonces, hundiéndome en el terciopelo, empecé a enlazar una fantasía con otra, pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño, lo que este torvo, desgarbado, hórrido, flaco y ominoso pájaro de antaño quería decir graznando: “Nunca más,” En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra, frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos, quemaban hasta el fondo de mi pecho. Esto y más, sentado, adivinaba, con la cabeza reclinada en el aterciopelado forro del cojín acariciado por la luz de la lámpara; en el forro de terciopelo violeta acariciado por la luz de la lámpara ¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más! Entonces me pareció que el aire se tornaba más denso, perfumado por invisible incensario mecido por serafines cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado. “¡Miserable -dije-, tu Dios te ha concedido, por estos ángeles te ha otorgado una tregua, tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora! ¡Apura, oh, apura este dulce nepente y olvida a tu ausente Leonora!” Y el Cuervo dijo: “Nunca más.” “¡Profeta! exclamé-, ¡cosa diabólica! ¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio enviado por el Tentador, o arrojado por la tempestad a este refugio desolado e impávido, a esta desértica tierra encantada, a este hogar hechizado por el horror! Profeta, dime, en verdad te lo imploro, ¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad? ¡Dime, dime, te imploro!” Y el cuervo dijo: “Nunca más.” “¡Profeta! exclamé-, ¡cosa diabólica! ¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio! ¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas, ese Dios que adoramos tú y yo, dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén tendrá en sus brazos a una santa doncella llamada por los ángeles Leonora, tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen llamada por los ángeles Leonora!” Y el cuervo dijo: “Nunca más.” “¡Sea esa palabra nuestra señal de partida pájaro o espíritu maligno! -le grité presuntuoso. ¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica. No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira que profirió tu espíritu! Deja mi soledad intacta. Abandona el busto del dintel de mi puerta. Aparta tu pico de mi corazón y tu figura del dintel de mi puerta. Y el Cuervo dijo: Nunca más.” Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo. Aún sigue posado, aún sigue posado en el pálido busto de Palas. en el dintel de la puerta de mi cuarto. Y sus ojos tienen la apariencia de los de un demonio que está soñando. Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama tiende en el suelo su sombra. Y mi alma, del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo, no podrá liberarse. ¡Nunca más! RE: Los poetas - Tardast - 05/02/2017 Antonio Machado - España
He andado muchos caminos
He andado muchos caminos, he abierto muchas veredas, he navegado en cien mares y atracado en cien riberas. En todas partes he visto caravanas de tristeza, soberbios y melancòlicos borrachos de sombra negra, y pedantones al paño que miran, callan y piensan que saben, porque no beben el vino de las tabernas. Mala gente que camina y va apestando la tierra... Y en todas partes he visto gentes que danzan o juegan cuando pueden, y laboran sus cuatro palmos de tierra. Nunca, si llegan a un sitio, preguntan adònde llegan. Cuando caminan, cabalgan a lomos de mula vieja, y no conocen la prisa ni aun en los días de fiesta. Donde hay vino, beben vino; donde no hay vino, agua fresca Son buenas gentes que viven, laboran, pasan y sueñan, y en un día como tantos descansan bajo la tierra. RE: Los poetas - Alhazred - 05/02/2017 @El hombre que ríe Ese poema es un plagio descarado de un mucho mas mejor capitulo de los simpsons. RE: Los poetas - Conejito Intergaláctico - 07/02/2017 Que bonito Tardas, nunca había leído (o eso creo) algo de ese autor tan famoso, pero me ha gustado lo que he leído. @Alhazred, ese mucho más mejor sin duda alguna es mejor basado en esos seres amarillentos. ![]() Así aprenden los niños de los mejores clásicos! RE: Los poetas - Enigmaticos - 09/02/2017 the fear Eternal consciousness in the Void (makes trial and jail seem almost friendly) a Kiss in the Storm (Madman at the wheel gun at the neck space populous and arching cooly.) A barn a cabin attic Your own face stationary in the mirrored window fear of restroom's tragic cold neon I’m freezing animals dead white wings of rabbits grey velvet deer The Canyon the car a craft in wretched SPACE Sudden movements and your past to warm you in Spiritless Night The Lonely HWY Cold hiker Afraid of Wolves and his own Shadow. jim morrison - RE: Los poetas - Conejito Intergaláctico - 09/02/2017 Enigmáticos, eso es una canción, y no un poema. RE: Los poetas - Conejito Intergaláctico - 11/02/2017 LA PIEDRA El distraído tropezó con ella. El violento la utilizó como proyectil. El emprendedor construyó, con ella. El campesino cansado la utilizó como asiento. Para los niños fue un juguete. David mató a Goliat y Miguel Ángel le sacó la más bella escultura. En todos los casos la diferencia no estuvo en la piedra, si no en el hombre. No existe piedra en el camino que no puedas aprovechar para tu propio crecimiento. Anónimo. RE: Los poetas - Licordemanzana - 28/02/2017 Muy en línea con el foro, un fragmento de poesía de un autor al que se valora principalmente por su narrativa... en la cuál tuvo el buen gusto (para mí, tormento de otros, soy consciente xD) de incluir versos como estos: [...] Incansable era entonces la gente de Durin; despertaba la música bajo aquellas montañas; los arpistas tocaban, cantaban los cantantes, sonaban las trompetas en la puerta. El mundo es gris ahora y vieja la montaña; el fuego de la forja es solo unas cenizas; el arpa ya no suena, el martillo no cae; la sombra habita ahora en las salas de Durin, tumba sumida en lo oscuro en Moria, en Khazad-dûm. [...] RE: Los poetas - Tardast - 23/03/2017 A mi personalmente me encantan los poemas de Tolkien, aquí dejo uno narrado por una de las mejores voces del cine: |