20/08/2015 05:59 PM
(This post was last modified: 20/08/2015 06:07 PM by Geralt de Rivia.)
Hola a todos, lo cierto es que odio la poesía, lo mío es la prosa, y ni siquiera estoy seguro de ello, pero como le había prometido a mi chica un soneto tuve que sentarme a contar (y rimar) los malditos versos endecasílabos, y este es el desastroso (créanme: este epíteto le queda corto) resultado final, a ver qué os parece:
No soy, lo tengo claro, un poeta
maldito, ni tu Bukowski soñado,
y mucho menos, siquiera, llorado
rapsoda de tu nostalgia secreta.
No soy, lo saben todos, malhadado
literato, ni tampoco un exegeta
de la flor de Baudelaire y del profeta
que hace rimar al polvo enamorado.
No soy, ni seré nunca, quién en vitrinas
escriba: que me gustas cuando callas
porque vuelven las oscuras golondrinas.
Pero sí soy, de todo tú cortejo,
el único que desprecia a la poesía
por ser de ti sólo un pálido reflejo.
No soy, lo tengo claro, un poeta
maldito, ni tu Bukowski soñado,
y mucho menos, siquiera, llorado
rapsoda de tu nostalgia secreta.
No soy, lo saben todos, malhadado
literato, ni tampoco un exegeta
de la flor de Baudelaire y del profeta
que hace rimar al polvo enamorado.
No soy, ni seré nunca, quién en vitrinas
escriba: que me gustas cuando callas
porque vuelven las oscuras golondrinas.
Pero sí soy, de todo tú cortejo,
el único que desprecia a la poesía
por ser de ti sólo un pálido reflejo.